Bosque negro

Cortar la roca

dejar que el arpegio fúnebre corra en el pentagrama del próximo invierno

permitir que el silencio envuelva al árbol que arde

                                   día tras día

frente al mar

la misma ceniza de la rama

presiona sobre nuestra frente

el polvo

y forma

la huella de una larva

el incidente

un sol invisible que palpita mientras los pájaros se alejan del oeste

corta con un hilo tenso los bordes del verano

segundo nacimiento

entre avispas que aletean y saltan con violencia

mientras la floresta se calcina

un óvulo levita y anida el día en el abismo oculto del fogón

hasta perder de vista la flecha

que vuela sin ser oída

entre constelaciones que forman

como rebaños

un bosque negro

Vivir junto al horizonte

Frente al espejo

devastado por los astros

la ceguera de Galileo reconoce

el círculo recién nacido del aliento

que se alumbra y abre

su interior

bello pájaro ciego

que erguido describe el trayecto de la tarde

la velocidad

con que se empoza en un caparazón

los restos del diluvio

Rumbo solar

Vuelve a mí tu rostro sin ojos

vuelve el ruido del lápiz

arando una partitura en el papel

los límites de tu sombra en el abecedario de la sangre

disco negro que gira como un aura

en torno a tu cabeza

con el peso implacable del amor en tu pulso

y la mueca del armadillo moribundo

sobre tus labios

se acumulan nubes en la ventana y flores podridas en tu cuello

el galope de mi aliento busca tu origen

bajo mi cuerpo

danza la estrella

hace erupción

entre las ramas que atraviesan el cielo

como una escalera

hacia lo inevitable

Cae el trinar del ave

el humo del crepúsculo

en latigazos que se sumergen en la espalda

Puebla el rayo solar el sendero

la lentitud del nuevo día contra el suelo

ese bostezo que se abre como un grillete

al concluir la noche

arrugados los párpados por tu oscuridad

lavo las cenizas en tu dorso y descubro

el número áureo del lenguaje

de los cuerpos que se hallan en la luz de las partículas condenadas a fluir

a cavar por largo tiempo una sombra

en el vacío de la chispa

Vuelve a mí tu rostro sin ojos

el ruido del lápiz quebrando tu esqueleto

para sacar el polvo de la estrella

a distancia truena tu respiración

los átomos blancos que revolotean

abro pausado y alevoso una grieta entre tus piernas

y en ellas

alzo el puñal como un almendro de bronce

a punto de florecer

Mario Pera: (Lima-Perú). Reside en Valencia (España). Abogado por la Universidad de Lima (Perú), diseñador gráfico y magíster en Medios, comunicación y cultura por la Universidad Autónoma de Barcelona (España). Director de la revista web Vallejo & Co. y de la editorial del mismo nombre. Obtuvo el Premio Ilustre Municipalidad de Cuenca en el Festival de la Lira (Ecuador, 2013). Ha publicado en poesía Preparaciones anatómicas (Perú, 2009), Ruido Blanco (Perú, 2011; 2015 y Ecuador, 2016), The Most Natural Thing. New American Poetry (Italia, junto a David Keplinger, 2016), Y habrá fuego cayendo a nuestro alrededor (España, 2018) y sombría /estrella/ fugaz (España, 2023); como antologador De este lado del cielo. Nueva antología de la poesía peruana (Chile, 2018); en ensayo Fare l’America or learn to live in it? Italian immigration in Peru (Francia, 2012), Comunicaciones marcianas. Revista Amauta, a 90 años de la vanguardia peruana (Perú, junto a Roger Santiváñez, 2019) y Momentos estelares de la Independencia del Perú (Perú, junto a Bruno Pólack, 2022).