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"MATERIAS EN TRÁNSITO" DE SERGIO RODRÍGUEZ SAAVEDRA: 6 POEMAS
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Lo incompleto
Zumban los oídos [no es
resaca, más bien, libélula] la
mañana así amanece girando
sobre las
casas de Pedro Aguirre
Cerda: Comuna de Santiago, la
mañana con sus goznes óxido
sus costumbres de hacer feria
cerrando cualquier posibilidad
de tránsito ante
los aturdidos pensamientos, usted
abuelo, el perro de ladrar vocales
esto de lanzar un palo y que traiga
antiguos días, garrapatosos
afanando lluvias, los helicópteros
–dices–
quieren arrebatarnos el cielo
Plano de un suburbio
Entro al camino
por esta huella que
en su ida parece
regreso: un
sendero de gravilla
entre dos paños con
dudoso césped. La
mañana suele envejecer
a mediodía, el tiempo
escoge sus rincones
Maldiciendo la
basura del hombre piso
algo que revienta y
denigra. El cartel de
zona de asaltos
advierte aún la pasarela
al
otro lado
la parada de buses sigue
inundada, una lluvia fina
cubre esta
y todas
las señales
Puntos de fuga
La madre determina el
curso de los objetos
Sus hijos
comprenden el silencio
y evaden
Un hombre deambula
por la ciudad: es tarde
noche, no sé cuándo
amanece, las palabras
remarcan [estas] señales
en la ruta
Avión de papel
Rasga la
palabra vacío que existe
en el cuaderno
Une las dos puntas
superiores en un centro
imaginario que denomina ayer
Vuelve a doblar repasando
con la uña el pliegue cuyo
sentido es/será otro juego de
niños
lanza, entonces, hacia
el espacio un mensaje blanco
Es —lo demás— un efecto
del viento
Construcción
Se clava
siempre se clava las manos
con esta lluvia que le llega
al corazón
Domingos
se clava los domingos
haciendo lunes. Se
desgarra y desangra con
cierta mudez. El viento
sopla sobre este y
otros domicilios. A lo lejos
un martillo
golpea su cabeza
Gris segundo
Al
otro lado del muro
el muro es gris
El envés del gris se llama invierno
Al otro lado del invierno el cielo sigue azul
La bandada de palomas
forma y deforma el movimiento
como una sombra que sabe de su fragilidad
pero es eterna
Hay lluvias azules
en una ciudad gris
Hay quienes ven su vida en este muro
aguardando
la variación del color que merecen sus años
Hay quienes proyectan su recuerdo
de paloma entre grietas y moho
Hay quienes
divisan un mar
Sergio Rodríguez Saavedra (Santiago de Chile, 1963). Poeta y editor. Ha publicado: Suscrito en la niebla (Santiago, 1995), Ciudad poniente (Santiago, 2000 - 2002), Memorial del confín de la Tierra (Santiago, 2003), Tractatus y mariposa (Santiago, 2006), Militancia personal (Santiago, 2008), Centenario (Santiago, 2011), Ejercicios para encender el paso de los días (Santiago, 2014), Patria negra patria roja (Santiago, 2016), Días como peces (Buenos Aires, 2020) y Materias en tránsito (Santiago, 2023) más las muestras antológicas Nombres propios (Madrid, 2017) y Antología de agua y hueso (Popayán, 2018). Su obra ha sido reconocida en diversos certámenes nacionales, entre otros el 1er lugar en el premio nacional Eduardo Anguita (en sus versiones 2008 y 2010), premio Letras de Chile (2014) y como ganador del XV Premio Stella Corvalán (2019).
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