.jpg)
"EXHUMADA" (Fragmento)
- 13 Mirlos
- 24 ago
- 2 Min. de lectura
Actualizado: hace 7 días
De Marcelo Arce Garín
A MI MUCHACHO LE GUSTABAN LOS Ex
dime cuántas veces quieres que te lo repita
sonaba en el dial
dime cuántas veces quieres que te lo repita
gritaba la putifrunci
dime cuántas veces quieres que te lo repita
vomitaba en el cuarto cuajado de luz
Soy la exhumada
oía la ronda de San Miguel
mientras vendaban mis ojos
Soy la exhumada
calzones en los tobillos
y no sé cómo mitigar
la ausencia de vino en el pescuezo
Tejo una bufanda para que abrigues tu cuello
uso el punto que copié a mi madre
tupidito para que no te resfríes
Soy la exhumada
no figuro en ninguna encuesta
oculto el dolor en las arrugas de mi frente
y el mapa de la provincia se me clava en las vértebras
ACASO LA LLUVIA MARCA EL CALENDARIO
y corres
como el bosque quemado en sus orejas
la boca digiere surcos
en tus ojos florecidos viven otros
cutículas enclaustradas en la epidermis del sol
reflejo de arritmia
soterrada en el sopor
folletín angular espía el sistema
brinco uno a uno el pistilo de tu piel
y canto lingualmente
el salitre de tu sexo
ME GUSTARÍA SER SALAMANDRA
si fueras un sueño y creciera el río
y si fueras impotente
yo sería la causal de tu impotencia
exhumo tus manos
y las incrusto en mis muslos
como un torrente de sangre
me gustaría ser un torrente de sangre
para vivir en el infierno
y lanzar un escupo póstumo
en tu oreja leprosa
asesinando la voz que emite
el guatón del distrito
LA ESQUINA VARADA
miope va
caducado el dinero
callan
mediagua/cartón estiladas lloran su hoy
naufragio
el abrigo se cuajó en la espalda del silencio
en el profundo socavón
desesperada la india sonrió
narices sangran travestidas de cordillera
y cada lucecita iluminada en sus ojos
alumbra caries desatadas
la lengua popular
se eclipsa de venas y sarna
corríamos ordenados como los ataúdes en las funerarias
de la región
existen pocas migas para matar
y el pecho es metralla
ENTUMECIDA MARCHO JUNTO A LENGUAS NEGRAS
desdentada y hueca
el género estropea mi pasado
una roca en los pies de mi cama
es nicho clavado en cada cabeza
cegada en las cejas
esquivo la inmundicia de estas hojas
Observo a mis deudos
venusta soledad en su don
pontifiqué el colonialismo de ropajes
momias se incrustan tras los pulmones
Latinoamérica suda
y espejos ancestrales despiden mi lanza
Marcelo Arce Garín (Santiago de Chile, 1976) es poeta y encuadernador. Su escritura se distingue por una voz ruda y sin concesiones, marcada por la marginalidad, la memoria y la resistencia. Ha publicado Caja de cambio (2016) y Óxido (2022), y ha sido reconocido por su trabajo en diversos festivales y premios literarios. Fue también conductor del programa radial En calzoncillos por la plaza pública, espacio donde la literatura y lo
cotidiano se encontraban con irreverencia y lucidez.
Fotografía de Aurora Rojas Briceño.
Comentarios